Original
Es war einmal ein Graf, der lebte in einem ſchönen Hauſe in Ratibor und war unermeßlich reich. Hundert Diener hielt er ſich, und alle Bauern rundum waren ihm untertan mit Leib und Leben.
Weil nun der Graf ſo mächtig war, wurde er hochmütig und ſtolz. Er ſah auf alle Menſchen geringſchätzend herab, tat, was ihm gefiel, ohne Rückſicht auf andere. Er hieß darum der tolle Graf. Und ſolche Stücklein führte er auf: Kam da ein armer Handwerksburſche, gerad, als der Graf tafelte, unter dem großen Nußbaum in ſeinem Garten. Braten und Weindüfte zogen dem Handwerksburſchen verführeriſch in die Naſe. Er drehte ſeinen Hut verlegen zwiſchen den Fingern hin und her und bat:
„Gnädiger Herr, ich bitte untertänigſt um eine kleine Gabe. Ich bin ſo hungrig, daß ich vor Durſt nicht weiß, wo ich heut Nacht ſchlafen werde.“
Als der tolle Graf das hörte, lachte er ſo, daß er ſich die Seiten halten mußte. Er winkte den Handwerksburſchen zu ſich heran, gab ihm Braten und Brot, das er ſich in die Taſche ſtecken mußte, was der arme Menſch voller Freude tat.
„So“ — ſagte der Graf — „das ſoll euch den Hunger ſtillen, und jetzt die andere Taſche aufgemacht, für den Durſt ſollt ihr auch was haben . . . .“
Damit goß er ihm in die andere Hoſentaſche eine Flaſche Wein. Der Wein floß natürlich auf die Erde, wollte ihn der arme Teufel trinken, mußte er ihn von der Erde auflecken. Das tat er denn auch, zum Ergötzen der Gäſte und Diener.
Schließlich ließ ihm der Graf einen Taler reichen, damit er in der Herberge nächtigen und ſeine Sachen trocknen könne.
So machte er es immer. Mit Geld ſuchte er ſein Unrecht zu ſühnen und verdarb ſo den Charakter der Menſchen, die ihm dienten.
Einmal ritt der Graf vor den Toren der Stadt ſpazieren. Sein Diener folgte ihm zu Pferde. Da kam des Weges ein Schornſteinfeger daher, ſchwarz und rußig, wie er eben aus der Eſſe gekrochen war.
Der Graf hatte wieder einmal einen tollen Einfall. Er rief den Mann an:
„Heda, Freund, kannſt du reiten!?“
Der Schwarze warf ſich in die Bruſt und rief:
„Und wie — ich habe ja bei den Huſaren gedient.“
„Gut — ſo will ich einmal ſehen, ob du die Wahrheit ſprichſt.“
Er winkte ſeinen Diener heran, der mußte abſitzen und ſein Pferd dem Schornſteinfeger überlaſſen. Nun gab der Graf ſeinem Pferde die Sporen, das griff aus und jagte wild davon.
Des Dieners Pferd war aber gewöhnt, jede Bewegung des gräflichen Pferdes nachzumachen, es folgte ihm im raſenden Galopp. Der Schornſteinfeger vermochte ſich nur mit Mühe im Sattel zu halten. Es war Mittag, als der Graf in die Stadt Ratibor hineinjagte, das Pferd mit dem Schornſteinfeger war dicht hinter ihm her. Alle Leute liefen zuſammen, der Graf rief ihnen mit Zeichen höchſter Angſt zu:
„Leute, helft, der Teufel iſt hinter mir her!“
Die Leute ſahen es bald, daß er ſich über ſie luſtig machte, und gingen ſchimpfend davon.
Einmal war der Graf zu ſeiner ſchönen und frommen Gemahlin ſo zornig, daß ſie vor Schreck aus dem niedrigen Fenſter ihrer Wohnung ſprang und in den nahen Wald lief.
Damals zog ſich der Wald noch bis an die Tore der Stadt. Auch ſtand der Wald im ſchlechten Ruf. Geiſter, Räuber und wilde Tiere hauſten darin, daß er ein Ort des Schreckens und des Grauens war.
Es war bereits Abend und ſtockdunkel. Nur die Augen der Wölfe funkelten in wildem Feuer in der Finſternis. Die Gräfin, verfolgt von Leid und Trauer, achtete der Schreckniſſe nicht, die um ſie herum lauerten. Sie lief ſo lange, bis ſie vor Müdigkeit zuſammenbrach. Jetzt endlich erkannte ſie die Gefahr, in der ſie ſich befand. Sie hörte das Heulen der Wölfe, fühlte den kalten Hauch der Geiſter, gedachte der Räuber, die in dem Walde lebten. In ihrer Herzensangſt fing ſie an zu beten, innig und fromm, voll gläubigen Vertrauens.
Der Graf, deſſen Zorn ſchnell verſchwand, als er ſah, was er damit angerichtet hatte, ließ Diener, Fackelträger und Hunde kommen, zog mit ihnen hinaus in den Wald, die Gräfin zu ſuchen.
Gegen Morgen fand er ſie betend auf einem Hügel, weit von der Stadt. Reuevoll bat er ſie um Verzeihung, und verſöhnt gingen beide nach Hauſe.
Die Gräfin ließ zum Andenken an die angſtvolle Nacht, die ſie im Walde verlebt hatte, auf dem Hügel drei Kreuze errichten. Der Hügel heißt noch heute im Volke: Der Golgathahügel.
Die Reue des Grafen war nur von kurzer Dauer. Er wurde immer übermütiger, ſein Herz verhärtete ſich täglich mehr. Er quälte und drückte ſeine Untertanen mit harter Arbeit und hohen Abgaben. Das Elend im Volke war ſehr groß und wurde unerträglich. Es kam zu allem noch eine Hungersnot ins Land, die Leute ſtarben wie die Fliegen.
Wie nun der Jammer gar ſo groß war, ſagte der älteſte der Bauern:
„Warum ſollen wir Hungers ſterben? Der tolle Graf hat die Scheuern voll Korn; wir haben ihm immer redlich gearbeitet. Laßt uns hingehen und ihn um Brot bitten.“
Der Rat war gut. Die Bauern zogen ihre beſten Kleider an und gingen zum Grafen. Sie trugen ihm ihre Bitte vor und klagten:
„Wenn du uns nicht hilfſt, müſſen wir Hungers ſterben.“
Der Graf hatte wieder ſeinen tollen Tag. In ſeinen Augen blitzte es höhniſch auf. Er ſagte zu den Leuten:
„Holt eure Weiber und Kinder, damit ſie euch das Korn tragen helfen, das ich euch zumeſſen will.“
Freudig eilten die Bauern davon, keiner ahnte es, welch ſchlechten Scherz der Gutsherr ſich ausgedacht hatte.
Sie kamen mit Säcken, mit Frauen und Kindern, alle hungrig und ſchwach, aber voll Hoffnung, in dem Gutshofe an. Der Gutsherr ließ die Scheuern aufſchließen und Korn zuſammentragen in großen Haufen. Wie nun die Bauern voller Freude ihre Säcke auftaten, winkte der Graf ſeine Diener heran. Die kamen mit brennenden Fackeln und zündeten auf Befehl des Grafen das Korn von allen Seiten an.
Der Schreck über dieſe Miſſetat machte die Bauern ſtumm, ſtarr blickten ſie in das Flammenmeer, in den weißen Qualm, der ſtinkend zum Himmel aufſtieg. Ein paar Kinderhände, die etwas von dem Korn zuſammenraffen wollten, vertrieb die Peitſche der Knechte. Als nun alles Korn verkohlt war zu einer ſtinkenden, ſchwarzen Maſſe, rief der Graf voll Hohn:
„Nun eßt . . . .“
Gierig fielen die hungernden Menſchen über das Korn, mit Stöcken ſtöberten ſie darin herum, ob nicht ein weniges noch genießbar ſei.
Ein alter Bauer aber, dem das Haar ſilberweiß bis auf die Schultern hing, fluchte dem Grafen und rief Gottes Zorn auf ihn herab:
„. . . Keinen Frieden ſoll deine Seele im Tode finden und dein Leib ſoll nie verweſen . . . .“
Der Graf erſchauerte und fühlte ein Grauen durch ſeine Glieder gehen, das wurde noch ſchlimmer, als er plötzlich wahrnahm, daß Gott an den Bauern ein großes Wunder getan. Sie fanden in dem verbrannten Kornhaufen runde Knollen, die eine braune Schale hatten, aber lieblich dufteten. Sie zerriſſen die Schalen mit den Fingern, und es quoll ein weißes Mehl hervor, das gar herrlich ſchmeckte. Sie fanden ſo viel von den gebratenen Knollen, daß alle ſatt wurden.
Da prieſen ſie Gott und nannten die Knollen Erdäpfel. Und im Jahre darauf wuchſen ſie an derſelben Stelle von ſelbſt wieder aus der Erde; ſo kam die Kartoffel zu uns als ein Gottesgeſchenk.
Der Graf aber ſtarb bald, und wie der Bauer ihm geflucht, ſo erging es ihm nach dem Tode. Sein Leib verweſte nicht, er verſteinerte, und wer ihn ſehen will, der findet ihn irgendwo im Ratiborer Kreiſe vor einer Kirchentür. Die Seele aber läuft als ſchwarzer Hund mit roten Augen in der Welt herum, ruhelos bis zum jüngſten Tage. Wer ihn ſehen will, der gehe nachts zwiſchen zwölf und eins an einen Kreuzweg. Rede ihn aber ja nicht an, ſonſt zerreißt ihn der Hund in tauſend Stücke.
Translation
There was once a count who lived in a fine house in Ratibor and was immeasurably rich. He kept a hundred servants, and all the peasants round about were his subjects in body and life.
Because the count was so powerful, he grew arrogant and proud. He looked down on all men with contempt, did as he pleased without regard for anyone else. He was therefore called the mad count. And these were the sort of tricks he played: a poor journeyman came by, just as the count was dining beneath the great walnut tree in his garden. The smell of roast meat and wine drifted temptingly into the journeyman's nose. He turned his hat awkwardly between his fingers and begged:
“Gracious sir, I most humbly ask for a small gift. I am so hungry that for thirst I do not know where I shall sleep tonight.”
When the mad count heard this, he laughed so hard that he had to hold his sides. He beckoned the journeyman over and gave him roast meat and bread, which the man had to stuff into his pocket — and the poor fellow did so gladly.
“There,” said the count, “that will stay your hunger, and now open the other pocket, for your thirst you shall have something too . . . .”
With that he poured a bottle of wine into the man's other trouser pocket. The wine ran out onto the ground, of course, and if the poor devil wanted to drink it, he had to lick it up from the earth. And so he did, to the delight of the guests and the servants.
In the end the count had a taler handed to him, so that he might spend the night at the inn and dry his clothes.
He always did it this way. With money he tried to make good his wrongs, and so he corrupted the character of the people who served him.
Once the count rode out for pleasure beyond the town gates. His servant followed him on horseback. Along came a chimney sweep, black and sooty, as though he had just crawled out of the flue.
The count had another of his mad ideas. He called out to the man:
“Hey there, friend, can you ride!?”
The sooty fellow threw out his chest and cried:
“And how — I served with the hussars.”
“Good — then let me see whether you are telling the truth.”
He beckoned his servant over, who had to dismount and hand his horse to the chimney sweep. Then the count gave his own horse the spurs; it stretched out and tore away.
But the servant's horse was trained to match every movement of the count's horse, and it followed at a furious gallop. The chimney sweep could barely keep himself in the saddle. It was midday when the count came galloping into the town of Ratibor, the horse with the chimney sweep close behind him. Everyone came running together, and the count called out to them with every sign of the greatest terror:
“People, help, the devil is after me!”
The people soon saw that he was making fun of them, and went off cursing.
Once the count was so furious with his beautiful and pious wife that she leapt in terror from the low window of her rooms and ran into the nearby forest.
In those days the forest still reached up to the gates of the town. It also had an evil name. Ghosts, robbers and wild animals lived in it, so that it was a place of terror and dread.
It was already evening and pitch dark. Only the eyes of the wolves glittered with a wild fire in the blackness. The countess, driven by grief and sorrow, paid no heed to the horrors lying in wait around her. She ran until she collapsed from exhaustion. Only then did she recognise the danger she was in. She heard the howling of the wolves, felt the cold breath of the spirits, and thought of the robbers who lived in the forest. In her heart's fear she began to pray, fervently and devoutly, full of believing trust.
The count's anger vanished quickly once he saw what he had brought about. He summoned servants, torchbearers and dogs, and set out with them into the forest to search for the countess.
Towards morning he found her praying on a hill, far from the town. Full of remorse he begged her forgiveness, and the two went home reconciled.
In memory of the night of terror she had spent in the forest, the countess had three crosses raised on the hill. Among the people the hill is called to this day: the Golgotha Hill.
The count's remorse lasted only a short while. He grew ever more overbearing, his heart hardened daily. He tormented and oppressed his subjects with hard labour and heavy dues. The misery among the people was very great and became unbearable. On top of everything a famine came over the land, and people died like flies.
When the wretchedness had grown so great, the eldest of the peasants said:
“Why should we die of hunger? The mad count has his barns full of grain; we have always worked honestly for him. Let us go and ask him for bread.”
The advice was good. The peasants put on their best clothes and went to the count. They laid their request before him and complained:
“If you do not help us, we must die of hunger.”
The count was having one of his mad days again. His eyes flashed with scorn. He said to the people:
“Fetch your wives and children, so that they can help you carry the grain I intend to measure out to you.”
Joyfully the peasants hurried away; none of them guessed what a vile joke the lord of the manor had devised.
They arrived at the manor farm with sacks, with wives and children, all of them hungry and weak, but full of hope. The lord had the barns unlocked and the grain heaped up in great piles. As the peasants were joyfully opening their sacks, the count beckoned his servants over. They came with burning torches and, at the count's command, set the grain alight on every side.
The horror of this deed struck the peasants dumb; they stared rigidly into the sea of flame, into the white smoke that rose stinking to heaven. A few children's hands that tried to snatch some of the grain were driven off by the whips of the farmhands. When all the grain had been charred into a stinking black mass, the count called out in derision:
“Now eat . . . .”
Greedily the starving people fell upon the grain and poked about in it with sticks, to see whether any small part of it were still edible.
But one old peasant, whose hair hung silver-white down to his shoulders, cursed the count and called God's wrath down upon him:
“. . . May your soul find no peace in death and may your body never decay . . . .”
The count shuddered and felt a horror run through his limbs, and it grew worse still when he suddenly saw that God had worked a great wonder for the peasants. In the burnt heap of grain they found round tubers with a brown skin, which gave off a lovely smell. They tore the skins open with their fingers, and a white meal welled out that tasted quite splendid. They found so many of the roasted tubers that all of them ate their fill.
Then they praised God and called the tubers earth-apples. And the year after, they grew again of their own accord out of the earth in the same place; and so the potato came to us as a gift of God.
But the count died soon after, and as the peasant had cursed him, so it went with him after death. His body did not decay; it turned to stone, and whoever wishes to see him will find him somewhere in the district of Ratibor before a church door. His soul, however, runs about the world as a black dog with red eyes, restless until the Day of Judgement. Whoever wishes to see it should go at night, between twelve and one, to a crossroads. But do not speak to it, or the dog will tear you into a thousand pieces.
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